Cartas de amor

chuvada

2010-02-06T09:11:00.012+02:00

15 Janeiro 2010

Gaza

Meu José

Muita alegria entrou no meu coração com sua cartinha, sabe? Foi faz conta tu não ter chuva, estar tudo seco e repententemente chove que até parece vai cabar toda chuva do céu. Foi assim mesmo que senti, chuvada dentro da alma.

Olha, meu José, a vida aqui está um pouquinho complicada. Mamã precisa roupa, papá diz suas calças estão velhas. Mas pior Tia Albertina que todo o dia está dizer casamento nunca mais bate na porta e que é preciso você começar a preparar lobolo, você sabe como estas coisas são complicadas, depois Tio Chipanga está falar seu celular precisa ser trocado com outro novo. E tem mais que tu esqueceu meus brincos.

Minhas aulas vão indo bem, só tenho que estudar mais Matemática, tenho certeza que este ano vai ser o máximo, acreditas?

A amiga Luciana está doente, não come, está de cama com muita febre, parece malária, amanhã vamos passar do hospital e também no n'anga Machico, talvez pode ser problema do espírito do avô, precisamos cuidar mais dele.

Hoje aproveitei bem o computador do serviço como você está a ver, a colega da contabilidade saiu para comprar bananas no mercado logo eu aproveitei.

Vou ficar aqui hoje meu José.

Mabeijo grandes da sua Helena que nunca lhe esquece.

Helena Massave

favor emailar

2010-02-04T20:06:00.003+02:00

Maputo
12/1/2010

Querida Helena sempre

Você aqui me tem lhe escrevendo de dentro da minha alma com você dentro do meu futuro.

Sabe, naquele dia que lhe vi logo soube eu apanhei que o meu destino estava na sua mão, como pássaro na gaiola.

As coisas na vida já estão traçadas e por isso nossa única solução é seguir a estrada apontada.

Você me disse que tu não gosta de escrever, que você prefere estar assim no frente de frente.

Sim, eu também gosto do frente de frente, mas a vida sempre arranja maneira de fazer as coisas no atrás do trás e por isso minha querida Helena estou pedir para escrever depressinha.

Palavra de papel ou de computador tem mesmo sabor que palavra real: basta temperar com amor.

Então favor emailar.

Sou sempre aqui seu.

José Macossa

José e Helena

2010-02-03T11:39:00.005+02:00

Se possível hoje mesmo, aqui começarei a publicar cartas de amor escritas por José Macossa e Helena Massave. A primeira é de João. Aguardem.

Nova história

2009-09-24T10:58:00.003+02:00

Logo que puder, em breve, darei aqui a conhecer uma nova história com as respectivas cartas de amor.

Fui de vez

2009-09-07T08:58:00.005+02:00

Tete, 5 de Setembro de 2009

Olá, perdoa este longo interregno, tenho tido muitas coisas a fazer.

Absolutamente compreendo a tua dialéctica, nem Heráclito faria melhor dialecticamente falando.

Acho que ela confortará sempre o teu autismo.

No que me concerne, o pragmatismo (palavra que já usaste, lembras-te?) é mais forte e definitivo.

Segue teu destino, eu seguirei o meu.

Que os deuses dos horizontes protejam a tua vida.

Fui de vez, rigorosamente de vez.

Mando

fala a minha alma

2009-08-05T09:44:00.002+02:00

Quelimane, 2 de Agosto de 2009

Mando

Eu, que sempre fui pêndulo, tu bem o sabes, oscilo entre dois sentimentos agora. Por um lado, a compreensão do que sentes, dos teus receios, da tua auto-preservação e até da raiva que porventura sentes de mim, querendo assim deixar-te quieto, distante, salvaguardado das minhas alterações de humor e de propósito, da minha confusão, afinal. Por outro lado, o inconformismo com isso que parece ser o medo em ti, que é exatamente do que eu fujo em mim ao procurar-te novamente. Desse mesmo lado, a falta que me fazes, nada autista, aliás, por tratar-se da tua ausência em mim e não de uma ausência. Fosse assim, outro já a teria preenchido. E não existe outro, pois há apenas um sol. Não busco, não penso em nem desejo outro, porque não há outro Mando. Desse lado, o vazio que nada parece preencher, antes só ocupado por nós. O horizonte sumiu.
Não, não tenho nada resolvido em mim, é verdade. O impasse é o mesmo e imagino o quão frustrante isso deve ser para ti. Mas quem seria a te escrever se te trouxesse os sentimentos bem marcados e delineados, sem borrões ou turvação? Não seria eu, meu amor. E isso também o sabes. Quem conheceste há 4 anos? Foste tu quem te fascinaste com o meu percurso errante, não te lembras? E eu amei a tua paixão revestida de rudeza, o teu olhar sempre voltado ao horizonte, que me abriu um mundo inteiro que eu não conhecia, que eu não enxergava. Tu, que me trouxeste a vertigem, eras quem eu esperava, quem eu amava antes mesmo de conhecer, eras o que me faltava, daí não haver como eu não ser autista ao te amar, pois sendo metade apartada de mim, te amar é amar a mim mesma. Não desisti, meu Mando. Seja lá o que decidires, continuarei aqui, fala a minha alma.

Tua sempre

Ilser

Nota de Carlos Serra a 5/8/09: permitam-me reiterar que Mando e Ilser existem realmente.

futuro incriado

2009-08-02T10:00:00.008+02:00

Tete, 23 de Julho de 2009

Olá.

Bem, ao fim de todo este tempo decidiste vir à tona do teu autismo e, ao olhares o que te rodeava, espantaste-te e disseste para ti (é sempre para ti e em ti que evolues na vida): Deus, afinal ele existe, ele é ele, o Mando!

Esse, afinal, o teu real problema.

Melhor, bem melhor: dois problemas.

O primeiro consistiu e consiste em invocares a moral tradicional para asfixiares aquilo que foi a pureza sempre renovada da nossa relação, pureza que, afinal, tinha apenas um lado a nutri-la: eu. Deves admitir isto.

O segundo problema consistiu e consiste no teu autismo imenso, no apenas viver unicamente para ti que és. O resto, eu, tudo, é apenas algo em que poisas temporiamente os olhos distraídos, muito temporariamente. Nem são os olhos: são apenas a sua possibilidade, após o que te readquires, sem de ti teres saído.

Sofres? De que sofres? Sofres de sofrer, de sofrer por prazer no teu baú autista? E a ti pópria de consolas, não é? E pensas que apenas tu sofres, não é? Que descaro, Ilser!

Eis-me, então, na penumbra de um futuro incriado.

E tatenda pela pequena atenção que me dedicaste.

Mando

Mando respondeu

2009-07-23T11:47:00.001+02:00

Mando respondeu a Ilser, logo que puder coloco aqui a sua carta.

Retatuame

2009-07-22T09:41:00.006+02:00

Tal como antes prometi, eis o email que Ilser mandou para Mando por meu intermédio. Vamos a ver o que vai passar-se a seguir:

Quelimane, 18 de Julho de 2009

Mando

Sabes, sei que esta carta te irá chocar, chocar muito.

Faz muito tempo já que a nossa relação terminou, não, afinal, por tua culpa, mas por culpa minha.

Ao longo de todo este tempo, fui andando na vida da forma que as folhas que tombam das árvores andam: hesitantes primeiro em sua queda voajante, definitivas e estrebuchantes depois em seus parados lugares sem vida.

E aqui me tens a tentar o recontacto, nesta cidade onde a única coisa que acontece é nada acontecer.

Mando: redeixa-me habitar-te.

Sabes, nunca te deixei. Retatuame. Sem travessão. Peçote. Também sem travessão.

Perdoa-me. Sofro, sofro muito.

Tua.

Ilser

Uma coisa terminada, outra a recomeçar

2009-07-22T08:18:00.008+02:00

-Jussane vc está aí?

-Sim, estou.

-Sabe estou pensando que nossa relação não está dando. Melhor terminar, tá?

-Tá, tatá Mussalinha!

-Ciao.

-Reciao!

Adenda 1: assim reproduzo o diálogo - seco, mas real e necessário - final entre Mussalinha e Mussane, encetado em Dezembro do ano passado via skype. Soube que Mussalinha bloqueou Jussane e se foi para sempre. Mas saibam uma coisa: recebi um email de Ilser. Lembram-se dela? Acreditam que ela quer retomar o diálogo com Mando (recordem aqui)? Já fiz um forward para ele. Dentro de algum tempo, divulgo aqui a carta dela. Como bem reparam, a história é, afinal, uma destino à Heráclito: uma coisa pode terminar e outra começar ou recomeçar.

Adenda 2: recebi um email da Penélope (São Paulo), dando-me conta de que também escreve cartas de amor. Pois bem, confiram o seu portal, aqui.

Vc está aí?

2009-07-10T16:07:00.001+02:00

-Hei! Jussane vc está aí? Parece que não...

Voltei

2009-07-09T22:12:00.002+02:00

-Voltei. Estás? Bem, olha, sabe que voltei, andarei por aqui sempre que possível...

acabo chegando a mim

2009-01-16T23:02:00.005+02:00

-Vc está aí?
-Olá! Sim, hoje estou.
-Vc andou sumindo de mim?
-De jeito nenhum. Algum trabalho, é tudo.
-Então vc conhece mesmo a Rua Augusta?
-Não a conheço, apenas a vi, apenas senti um pouco de tudo aqui e ali. Espécie de conhecimento visual e olfactivo.
-O quê vc está fazendo agora?
-A falar contigo. Mas olha lá, qual a tua profissão?
-Sou estudante.
-Hum....Estudante de quê?
-Estudante de história.
-Hum...E para que te serve a história?
-Bem não sei bem ainda, já estudei direito, agora é a história. Acho que a história me serve para eu me estudar.
-Hum...interessante. Queres então dizer que aquilo que os outros foram e fizeram é uma espécie de espelho teu?
-De modo nenhum. Mas comparando acabo chegando a mim.
-Chegas sempre a ti?
-Algumas vezes.
-Espera, telefone toca.

O que são palavras senão fotos?

2008-12-08T22:09:00.001+02:00

-Minha foto?
-Sim, sua foto.
-Mas eu não sou a minha foto? O que são palavras senão fotos? O que são fotos senão palavras que tecemos nas estradas da vida? Tu és decididamente uma chata.
-Qual sua idade? É casado? Tem filhos? Qual sua profissão?
-E lá estás tu igual a tantas outras, feita da mesma farinha banal. Posso fazer-te uma banalíssima proposta?
-Depende, se não responde eu vou deleta-lo.
-Ser-te-á possível caminhares devagar, sem aquela pressa doentia que consiste em dar à vida a urgência dos sms?
-Qual sua profissão?
-Sou professor de filosofia num país africano.
-Qual país?
-Angola.
-Onde fica esse país?
-Num continente chamado África.
-Não conheço.
-Nunca ninguém conhece o que quer que seja. Apenas tentamos. E tu?
-Eu vivo em São Paulo.
-Que parte de SP?
-Rua Augusta.
-Rua Augusta?
-Conhece?
-Rua de vários mundos, a alta na Avenida Paulista, a mistura desencontrada descendo por ela, pela Augusta...

Cadê sua foto?

2008-12-06T16:51:00.005+02:00

-Meu país? Meu país fica lá onde fica o horizonte.
-Vc está se divertindo?
-Não, Massalinha, não estou brincando, apenas estou a enviar-te palavras.
-Palavras???
-O que são palavras senão o que oferecemos?
O que oferecemos senão pontes e afectos?
Partimos para os outros com o que temos
E regressamos a nós mais doces e completos
-Vc é mesmo incorrigível. Cada pergunta que faço cada resposta que me evita. Qual sua profissão?
-Sou vendedor de lixo reciclado. Exporto lixo reciclado para a Ásia a $5000 a tonelada e ganho em média $2000 nisso. Meu maior prazer é mostrar à humanidade que o lixo é riqueza e dar a outros a possbilidade de aproveitar o que parece ser destino dos caixotes de lixo. Como vês, sou um salvador, um messias lixadeiro.
-Ué vc está sempre fazendo caçoada Sr Mussane?
-Que culpa tenho que apenas vejas palavras no que escrevo e ironia nos barcos doces que nelas enxerto?
-Me diga: você é mesmo vendedor de lixo?
-Nã0, não sou.
-Então qual sua profissão, sua idade, seu estado, seu país?
-Pelo que vejo, Mussalinha, tu amas as perguntas, pareces um bisturi. Já reparaste que eu não te faço perguntas, que te respeito na opacidade desta caixinha mágica? Por que queres tudo de repente, sopa de pacote imediata?
-Cadê sua foto?

BOBs

2008-12-02T22:38:00.001+02:00

Este blogue foi hoje registado no BOBs, tal como podeis verificar no lado direito.

De como Massalinha e Jussane se encontraram

2008-12-02T19:32:00.009+02:00

-Olá...
-Oi.
-Como estás?
-Eu estou bem, obrigada. E vc?
-Também estou. Aqui estamos nesta caixinha mágica...Meu nome é Jussane.
-Meu é Massalinha. Vc é casado? Quantos anos tem? Tem filhos?
-Clássica trilogia, o eterno receio, o abismo dos comprometidos...
-Responda!
-Posso responder à minha maneira?
-Pode, mas fique já sabendo que não quero sexo virtual nem exibirei cam.
-
-O que é isso?
-Uma rosa. Não gostas de rosas?
-Feito dom juan? Responda às minhas perguntas!
-O que são rosas, o que significam elas?
Rosas são pontes, rosas são sempre paz
Entram no afecto de Massalinha, porque belas
Acrescendo que é Jussane quem as traz
-Oh, um poeta...
-Não consigo tratar-te por você...
-Por quê?
-O você afasta, o tu aproxima.
-Donde vc está falando, qual seu país?

Começa hoje mesmo

2008-12-02T19:14:00.003+02:00

Sabem, as histórias de amor não começam nunca nem acabam: simplesmente são. Na verdade, nenhum amor - essa coisa quente e complexa como os melambes acre-doces - o é salvo quando tem apenas uma dimensão temporal: o infinitivo. Ser.

A história de amor entre Massalinha e Hussane começou na trivialidade poderosa daqueles programas mágicos de mensagens instantâneas. No caso vertense, no skype.

Ela será dada a conhecer logo de seguida, no fiel conto que Massalinha e Mussane tiveram a gentileza de me darem a conhecer. Só uns minutinhos.

Massalinha e Jussane

2008-11-17T21:55:00.005+02:00

E vai começar a nova história de amor, história de amor entre Massalinha (massala→massalinha) e Jussane. A história é real, conheço-a bem. Como surgiu, como anda, como está, sabereis em tempo devido.

Karingana ua karingana...

Sugestões

2008-11-15T19:15:00.002+02:00

Queridos leitores: terminou a relação (que foi real, que acompanhei de perto, acreditem) entre Ilser e Mando, relação aqui mostrada desde Novembro de 2006. Acabei de divulgar a carta final de Mando para Ilser. Mas este blogue não termina, vai prosseguir. Vamos lá ver: alguém é capaz de me dar sugestões sobre como prosseguir? Deverei fazer intervir nova história de amor? Aguardo...

Para sempre é tudo

2008-11-15T18:39:00.003+02:00

Cara Ilser

Esta vai ser uma carta breve, a última.

As cartas longas abrem portas, as breves fecham-nas.

Estive todo este tempo digerindo os acontecimentos que ambos vivemos, desde que nos encontrámos aí.

Vamos lá resumir os factos: descobriste que o teu fantástico deus, encantatório ser que dizes habitar-te a alma, te ordenou e ordena que canceles a nossa ligação. Que a relação que há anos existe entre nós é pecaminosa. Mas mais: dizes que chegou finalmente o teu dia de vestal, da entrega plena ao teu deus.

Posso lutar contra seres humanos, posso enfrentar os seus múltiplos e sinuosos caminhos, mas sou claramente incapaz de lutar contra deuses. Especialmente contra aqueles deuses que inventamos para decapitar a nossa humanidade e a substituirmos pela alienação.

Tentei, até onde pude, mostrar-te que a nossa relação era bem mais do que um encontro regular de carnes, um exercício de amantismo nocturno. Que era amor, um percurso até ao horizonte, lá onde habitam os sonhos.

De nada serviu: o teu deus foi mais forte, a tua alma de vestal convicta venceu, o teu obscuro e burguês sentido de pecado e moral triunfou. Frágil, insegura, irresoluta, decidiste que estarias finalmente protegida na entrega ao deus.

Por isso me despeço para sempre. Calmo e sem mágoa.

Que o teu deus, no teu digno papel de vestal, te proteja sem roubar-te a alma.

Se na minha última carta escrevi que esse teu andar era meu, agora escrevo que essa tua alma não é minha.

É tudo. Para sempre é tudo. Não me escrevas pois não te responderei.

Mando

esse teu andar é meu

2008-07-31T18:58:00.008+02:00

Tete, 30 de Julho de 2008

Ilser

Li a tua carta. Li-a e reli-a.
Sabes, Ilser, deixa-me explicar-te a minha pobre teoria.

Ao longo da vida ancorei em vários amores, aqui e acolá tentei convencer-me de que efectivamente amava A ou B, que amava A ou B por aquilo que ela era ou que eu julgava que ela era, para cada amor construí um caixilho de amor que eu, esforçadamente, atribuía à paixão. Todavia, ano após ano, descobri que nunca verdadeiramene amei, que aquilo que entendia por paixão no tal caixilho era, afinal, apenas, uma busca sem fim, que realmente apenas me deixei amar, que tudo se passava e se passou corporalmente, no interior de corpos, na tactabilidade sempre igual dos corpos.

Ora, Ilser, corpos há muitos, como sempre te tenho dito. Mas almas, são raras.

Até que um dia conheci-te, fará três exactos anos dentro de algum tempo. E aconteceu, então, que deixaste de ser mais um corpo, mais um caixilho, para seres, de facto, a mulher por quem, pela primeira vez, senti paixão. Perdoa o envelhecido de tal termo, mas acho que ele merece ser recuperado.

Essa paixão nada rem a ver com o teu corpo - por mais belo que seja, como é -, nada tem a ver com sexo: qualquer corpo de mulher pode servir para sexualizar uma ligação, os estalidos baixo-ventrais são coisa corriqueira e fácil, os espermas não têm pátria feminina.

Em ti encontrei aquela coisa indefinível cujo conteúdo ignoro hoje ainda - e isso é ainda mais apaixonante, essa ignorância designorada - , aquela secreta coisa que existe e ao mesmo tempo é volátil. Essa coisa chama-se alma.

E, sabes, é quando andas, naquela tua maneira muito peculiar de andar - doce, algo bamboleante, como se cada passo procurasse, incerto e trémulo, fazer amizade definitiva com o destino desconhecido -, é quando te vejo caminhar que, imediatamente, te sinto, almaca, total, é quando encontro e reencontro aquele teu jeito de produzir em mim a necessidade inexorável de te ter. Nunca entenderás isso, mas tenho para mim que o que somos, a nossa alma, viaja em permanência em partes específicas do nosso corpo. No teu caso, a alma viaja na tua maneira de andar.

E andando tu, ando eu. O meu andar precisa do teu para sobreviver, és, por inteiro, irremediavelmente, o meu combustível.

Seja o que for que faças, digas, prometas, esse teu andar é meu - esse andar mágico como o meu Zambeze, acre-estranho como o melambe, mas totalmente doce com a maçanica. Para sempre, mesmo que não queiras. Ser-te-ei o senhor feudal mesmo que sumas, sou e serei livre sendo teu prisioneiro. Podes decidir do teu futuro, mas nada poderás fazer em relação à alma-andar. Protestes ou não, recuses ou não, ela pertence-me, habita-me, habitar-me-á. Mesmo que não te veja, mesmo que a distância nos magoe pela insistência, és-me, em cada gomo do teu andar.

Esta é uma carta de amor? Mas olha lá, algum dia pude deixar de te escrever cartas de amor? Algum dia deixei de andar pelo teu andar, de me sentar na soleira da tua alma, de a acariciar e de a penetrar? Decidir no próximo encontro onde habita a chave do nosso futuro, como propuseste? Algum dia tive um futuro que não passasse e que não passe por cada passo teu, por cada passo-alma teu?

Teu, faças o que fizeres, hoje e amanhã.

Mando

Lanho-te

2008-07-29T18:19:00.003+02:00

Quelimane, 28 de Julho de 2008

Li a tua carta, senti que estás muito ferido.

Creio que puseste muita ênfase na falsidade, na minha busca de conveniência social. Talvez tenhas razão. Mas não toda. E, talvez, nem sequer a principal razão.

Sabes, Mando, escrevi o que escrevi, mas quantas vezes na vida não pegamos na pele das coisas e a tomamos ou a sugerimos como se fosse a carne, a substância?

Sinto-me dividida: uma parte de mim é completamente tua, defintivamente tua, a outra é produto de toda esta situação ambígua que vivemos. Quando a primeira avança, a segunda resiste. E a minha vida é como este terrível pêndulo, este oscilar sem fim, esta luta diária entre sonho e realidade, entre manhã e fim de dia, entre o que quero e o que me impõem. Achas isso errado? Sou dona do meu destino? Fui eu quem inventou as regras, os deveres, o peso social dos outros e da crítica, as estradas dos picos e das agruras e dos medos?

Sim, sou frágil, temo muitas coisas. Sou culpada de assim ser?

Sabes, Mando, vamos deixar para o nosso próximo encontro a procura da chave do nosso futuro. Aceitas?

Olha, Agora vou beber água de lanho, neste fim de tarde lindo. Prova um pouco comigo...Estou fresca, tomei um banho maravilhoso...

Lanho-te...

Ilser

Epílogo da relação Ilser/Mando

2008-07-29T08:22:00.002+02:00

Acontecerá aqui hoje o epílogo da relação Ilser/Mando, história real, história que segui de perto. Tenho-me limitado apenas a disfarçar contextos e biografias. Aguardem. Entretanto, o epílogo não significa o fim deste blogue, como verão. Aguardem, então.

Não plantes um cadafalso na alma

2008-07-22T09:20:00.012+02:00

Tete, 21 de Julho de 2008

Quida Il

Recebi a tua carta, obrigado por seres sincera.

Cabe-me agora a vez da palavra e vou usá-la com a mesma sinceridade com que usaste a tua.

Onde te situaste, que modelo situacional foi o teu?

O da subalternidade, supostamente teu modelo. Foi no interior desse modelo, desse prisma falso, que te viste e nos viste.

Porém, Ilser, eu nunca te vi nem nunca te verei no interior do teu modelo. O meu é completamente outro, pertence à luz real, ao promontório do futuro.

Sabes, Il, nunca te vi como mais uma, como segunda, como passageira clandestina do meu coração, como objecto de prazer consumido nas muitas noites e nas muitas madrugadas que têem sido as nossas. Foste apenas sempre tu, estrangeira a qualquer convencional hierarquia, jamais clandestina, jamais abaixo do que quer que seja. Olhei-te e olho-te como tu, como apenas tu, em tudo o que tens de belo e de diferente, de irredutivelmente único.

Minha eterna sombra, meu eterno desvão, cave da minha vida, passageira de terceira classe? Jamais. Quem te disse que os olhos das convenções e das regras do dia são os melhores juízes da pureza? Quem te disse que o amor - em tudo o que ele tem de total, de subversivo, de anti-hábito, de transfronteiriço - pertence à ordem do que os outros querem que ele seja? Quem te disse que é mais puro o mundo daqueles que, quantas vezes hipócratas, defendem a "luz do dia" como critério de verdade afectiva? E quem te disse que era nocturna a nossa luz?

Preocupa-te o que os outros querem e decidem, preocupa-te o verniz social, preocupa-te o que outros decidem que devem ser as nossas acções, preocupa-te o que o exterior decreta do que deve ser o nosso interior.

Amor ou é total ou não existe. Quando é total jamais tem em conta aquilo que os outros exigem que ele seja: uma etiqueta que exibimos de forma ordeira, pacificada, bem comportada, que tudo cumpre regradamente, que tudo exibe modelarmente como a graxa dos sapatos.

Classificas o meu amor pelos olhos da graxa dos sapatos: quere-lo luzidio, socialmente conveniente, publicamente regrado e respeitável, impoluto em seu brilho de feira de exposições, feliz das virtudes dos casais tranquilos que fazem amor duas vezes por semana sempre à mesma hora como dever bíblico e que depois adormecem nos lençois da bonomia estupidificada.

Fizeste e fazes de mim o eixo dos teus caprichos. Amas caprichos, amas-te. Eu sou uma elemento ocasional no teu autismo.

Quanto a mim, amo-te não pelos outros ou na ponta de um capricho, amo-te por ti. Tu e eu temos compromissos, sabe-lo bem. Nunca eu questionei os teus, mas tu entendeste que devias questionar os meus. Esqueceste-te de que nos jurámos amor eterno, fossem quais fossem as vicissitudes da vida. "Sou tua para sempre"- disseste-me várias vezes. Minha, Ilser? Não. Mergulhada por inteiro no teu autismo, apenas miras as convenções, o olhar dos outros. Degolas um amor no altar das convenções. Por isso, afinal, nunca amaste: apenas foste e és o termómetro da opinião pública.

Trair? Jamais. Trai não quem convencionalmente trai na tua óptica, mas quem transforma o amor em jogo de convenções. Aí sim, aí habita a real e única traição. Quem ama não olha às fronteiras dos outros, não se pauta pelas etiquetas, pela hipocrisia externa, não transforma a fita métrica dos outros em avaliador da alma. Quem ama fá-lo por inteiro, sem reservas, sem vírgulas, sem pontos finais. Quem ama não se hipoteca ao que os outros podem pensar, mas ao que as almas têm por decisivo.

Amante? Sim. No sentido mais puro e total: alma e corpo. Corpos há muitos, Ilser, superfícies de carne são replicáveis. Mas almas, Ilser, apenas há uma: a tua. E foi essa que busquei, é essa que busco.

Sabe, Ilser, que me sai da alma o que escrevo, como me sai da alma esta busca de ti faz três anos. Lembras-te daquela frase que um dia encontrámos já não sei onde? Amar é loucura salvo quando se ama com loucura.

Não assassines o amor, não plantes um cadafalso na alma, não convertas o amor numa camisa bem passada, num vestido decente, numa face conveniente, num teatro de burgueses satisfeitos com o seu relógio dos bons costumes.

Teu ontem como hoje porque sempre no futuro.

Mando

Mando já respondeu

2008-07-21T20:31:00.001+02:00

Com uma rapidez que me surpreende - regra geral medeiam muitos dias e até semanas entre as cartas de ambos -, Mando já respondeu a Ilser, mas só amanhã aqui divulgarei a sua carta.

Como um punhal

2008-07-21T11:14:00.003+02:00

Quelimane, 20 de Julho de 2008

Mando

Agora que estás melhor - tantos têem sido os nossos mútuos telefonemas! -, chegou finalmente a altura de te dizer com objectividade o que se passa comigo há três anos, desde que nos conhecemos através do canal que bem conheces. De o dizer por este meio que tanto amas, a carta, a epístola que, como amiúde gostas de referir, cheira a tinta, cheira a coisa real.

Custa-me muito escrever o que vou escrever, mas essa é a melhor solução para ambos. E perdoa desde já a minha sinceridade.

Da última vez que estivemos juntos senti com uma acuidade acrescida, como um punhal que me ferisse irremediavelmente por dentro, quão injusta é a nossa relação, quão ela fere as regras da decência, quão ela fere os nossos, meus e teus, quão ela é uma traição frontal aos meus e aos teus. Ainda hoje, Mando, guardo a ferida, ferida sempre mais aberta, ferida consciente de que é chegada a altura de pôrmos fim à nossa relação.

Afinal de contas, Mando, quem fui eu para ti senão a segunda, a eterna amante, a mulher clandestina que te dava prazer, mas que não podia nem pode dizer ao mundo da nossa relação? Algum dia pudeste pensar nisso, pudeste tentar sentir como eu tenho sentido, por mais amor que por ti sinta? Creio que não.

Tranquilamente foste arranjando planos para os encontrarmos, para vivermos e viveres a eterna sombra que para ti sou, o eterno desvão, a cave da tua vida, tua vida que à superfície é outra e que não não posso nem me deixas partilhar. Entendes, Mando, o meu sofrimento? Vária vezes tentei dizer-te isso, mas sempre me coibi de o dizer frontalmente, tentei que percebesses de forma indirecta. Mas tu sempre achaste que poderíamos manter esta relação tal como está, secreta, inexistente aos olhos da sociedade e dos costumes, cheia de pecado, pecado que Deus nunca me perdoaria se eu não fosse capaz, finalmente, de dizer não, de pôr um basta a tudo, mesmo que isso me custe, como me custa.

Era isto, em breves palavras, Mando, o que eu queria dizer-te. Estaremos juntos ainda na vez que combinámos já, mas será a despedida. A partir desse dia seremos livres um do outro, com amizade, sem segundos sentidos nem mais obscuridade (a minha), está bem?

Perdoa-me a sinceridade.

Recebe o meu afecto carinhoso.

Sempre amiga.

Ilser

Ilser vai romper

2008-07-21T07:01:00.001+02:00

Acabei de saber por Ilser que ela sofre e que vai romper a relação que há três anos tem com Mando. Não me perguntem o que se passa, ela prometeu-me dar a conhecer o problema se possível ainda hoje, naturalmente que pela habitual carta. Aguardo. Aguardem.

longas de ti estão

2008-07-12T22:32:00.004+02:00

Tete, 10 de Julho de 2008

Olá quida, aqui me tens a escrever-te, sem dúvida que com atraso, mas vou já explicar-te a razão do atraso.
Estive bastante tempo numa região nortenha da província, a braços com o chato trabalho que conheces bem. Acho que estou febril, eventualmente tenho malária, mais logo consultarei um medico amigo.
Regressado à cidade, tomado um banho reparador, bebo agora um chá quente, em meio a esta calma toda desta pequena cidade onde até o silêncio, a esta hora, são 19, é ruidoso.
E aqui, deitado, recostado na memória, armado de laptop, entretenho-me a folhear os dias, não os dias que têm sido os nossos, mas os dias que virão. Tenho para mim que nunca são os dias que vivemos que importam, mas os dias que virão.
E tenho o direito, absolutamente tenho o direito de te recordar sensorialmente, de forma intensa, ávida, ansiosa, definitiva, pese embora a febre que julgo ter. Provavelmente este sentir-te em dias que virão deve tornar-me mais febril ainda.
E nesta recordação sinestésica, recordo a tua pele, os teus cabelos, recordo-te em cada percurso táctil que em ti construo, em cada esquina dos meus sentidos erectos de forma repentina. E vê tu o que me acontece: enquanto antecipo os dias que virão, deito a cabeça febril na tua alma e sorvo com avidez a ternura com que as tuas mãos me dizem: dorme Mando, estarei aqui velando-te.
Tatá, quida Il. Amanhã estarei melhor, acredita, perdoa a brevidade destas linhas. Mas se breves as linhas, longas de ti estão.
Soute, habitame, tudo sem travessão.
Teu.
Mando

Cada ti de mim

2008-06-28T10:50:00.005+02:00

Quelimane, 26 de Junho de 2008

Meu Mando, Meu Destino

Olá quido, aqui me tens nesta linha manhã feita de repetição.
Hoje fui ao bazar, sabes? Amo os bazares. Sempre me pergunto por quê, mas invariavelmente a resposta não me chega pelo pensamento, mas pelo coração. Amo porque amo. Sabes, amo os cheiros, amo a vida que desce, ruidosa e ecléctica, das vendedeiras, do que vendem, de tudo o que vejo e não vejo, de tudo o que cheiro, meço, avalio, intuo, pego, calculo, prevejo, quero. Acho que renasço de cada vez que vou ao bazar.
Claro que saída do bazar reencontro o igual em cada canto, bem sabes quanto abomino as coisas sempre iguais e repetidas.
E sabes, depois fui nadar, outro prazer. Senti o corpo amar a água, senti sentindo-me. A água fascina-me, sabe-lo. Deixo em cada gota que intuo o beijo da gratidão.
E aqui estou, agora em casa. Sabes o que faço? O que já não fazia há muito tempo: costuro. Costuro a vida, costuro-te. Costuro a saudade, costuro os momentos que sempre vivemos e que sempre, também, temos de interromper. Acho que os nossos reais momentos são os que ficam irremediavelmente adiados para um daqueles nossos intermináveis reencontros. Somos o futuro no útero do presente. É doce, é novo, é diferente, mas dói.
E costurando, costurando os novos momentos que tornaremos a viver, interrogo os nossos corpos, quentes e tácteis, buscando-se, tocando-se, penetrando-se no preciso momento em que já sentem a saudade de novos momentos. Somos corpos cíclicos, sabias?
E pensando nisso, afogo-ne na tristeza, na ansiedade. Em cada reencontro habita, inexorável, o destino do fugaz e do inacabado, a sombra de um dia terminado, a saudade percutida mal nos reencontramos. Acho que nós, mulheres, queremos o estável no campo afectivo, algo que tenha a consistência da durabilidade, algo que dure, que fique. Sou útero, não é?
Uma novidade para ti, meu quido transgressor: tenho internet em casa e comprei uma webcam...Diz-me algo, está bem?
E por aqui fico hoje, amando-te em cada chegada e em cada partida, cada parte de ti, cada ti de mim.
Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.
Tua.
Ilser

Tudo sem travessão

2008-06-12T19:10:00.004+02:00

Tete, 11 de Junho de 2008

Olá quida Il, olha, aproveito a ida do Pedro aí para te entregar esta carta.
Sabes bem quanto prezo as cartas reais, aquelas pré-net, pré-celular. Sabem a coisa física, são definitivamente coisas reais, somos nós.
Li, leio, releio a tua última carta. E isso fazendo, sinto-te viva, como se estivesses aqui, em mim. E estás.
Sabes, penso cada vez mais nesta nossa situação, esta situação clandestina, tu e eu com compromissos, tu e eu com dois lados, o oficial e o clandestino. Ali estamos nos dias, aqui estamos nas noites. Somos definitivamente nocturnos, amantes do escondido, passageiros do encoberto, habitantes do proibido.
Mas escuta, Il, no fundo amo este nosso estado. E sabes por quê? Porque somos em permanência os subvertores dos hábitos, eles emigraram julgo que para sempre de nós, são-nos absolutamente estrangeiros. Somos, tu e eu, o sabor das coisas novas, como que os lábios sempre jovens da descoberta, sonos os pulmões da vertigem de cada reencontro. Respiramos sempre o novo, o diferente, a catarse do inexperimentado.
O amor, aquele amor dos sentidos que se casa com a alma sempre atónita, apenas existe na redescoberta de cada dia. Lá onde nos aclimatamos, onde tudo se tornou familiar, banal, corpo, alma, virtudes, defeitos, lá onde isso acontece e se repete, apenas existe amizade, mesmos se bela, mesmo se apetecida.
O verdadeiro amor pertence à forma como reinventamos e polimos a emoção, o prazer, a juventude das albas, os segredos tatuados no futuro sempre incerto, mas, também, sempre desejado e recontinuado.
Sim, soute. Serteei sempre sem travessão. Deixame habitarte. Habitame. Tudo sem travessão.
Teu.
Mando

Na fluidez da dúvida, sou a certeza do amanhã

2008-06-08T21:42:00.006+02:00

Quelimane, 3 de Junho de 2008

Sabes, quido, sou uma vírgula, sinto-me uma vírgula, sinto-me tactilmente a tensão entre o presente que somos e o futuro que ansiamos. Como se borboleta criada pelo destino, como se pêndulo (amas dizer isso) inexorável, como se relógio que ao mesmo tempo andassse para a frente e para trás, corro do presente para o futuro, para logo de seguida regressar ao primeiro com a saudade do segundo que anseio.
No nosso último quarto, o 705, senti isso de forma aguda: nos teus braços eu costurava o futuro, nos teus lábios eu sentia o presente, na posse mútua eu sentia-me a diagonal, doce, angustiante, bela, amiga, tensa, amargurada.
Sou um repositório de sensações, sou filha da dúvida, sou herdeira das diagonais por realizar. Mas sou, mor, sou-te, soute finalmente sem travessão, em cada gesto soute, em cada gesto me futuro, em cada gesto me pulso dual e una.
Eu sei que este amor é isso, Mando. Eu sei que este amor é uma pergunta cuja resposta tecemos dia após dia, em cada madrugada na qual colamos o princípio da noite ao princípio do dia.
Amo-te reamando-te, sou-te resendo-te. Tira os travessões.
Tua agora, tua sempre, tua para sempre, tua dual. Na fluidez da dúvida, sou a certeza do amanhã.

Mor: soute sem travessão.
Ilser

Redesejo-te

2008-06-01T15:35:00.006+02:00

Tete, 30 de Maio de 2008

Quida Il

Uma vez mais aqui estamos, ao mesmo tempo separados pelos corpos e ligados pelas palavras. É aquele destino escrito no meu Zambeze: vai e vem, inexorável. Estamos um tempo nas margens, regressamos depois à água. Somos isso, essa tensão, esse eclipse das coisas normais na normalidade de sermos sempre isso.
Por decisão do destino, estivemos juntos, demoradamente, pela primeira vez, não num daqueles quartos que alugamos aqui e acolá, mas num quarto de hotel.
Não gosto de quartos de hotéis: são impessoais, pertencem sempre aos outros, são estradas dos outros, cheiram ao desconhecido dos outros.
Mas, enfim – deixa dizer as coisas banalmente -, o fundamental não é o quarto, mas a alma que o habita, não achas?
Guardo, uma vez mais, o eco do teu corpo, alimento-me daquele teu espanto enxertado nesse corpo quando andas, quando te mexes, sorvo aquela leveza irredutível que te habita em permanência quando pela alma acaricias, encosto-me à saudade sabendo que nova saudade me e nos espera.
Quem somos? Estrangeiros à rotina, habitantes do secreto, arqueólogos do proibido, nutrientes da vertigem, empregados de madrugadas que mais ninguém conhece salvo tu e eu.
E assim vamos construindo este nosso futuro, dia após dia, noite após noite, ora alegres, ora tristes, eternos pêndulos de um amor interdito que pede à vida - fatal, belo, inesgotável destino - o direito à existência escondida.
Somos a angústia na proa da crença, o futuro na almadia trémula de cada dia.
Mas não tenho qualquer dúvida de que por isso mesmo, por tudo isso, este nosso amor apenas tem um sentido: o da frente, o dos novos dias, o do eterno.
Redesejo-te.
Teu.
Mando

Meu Mando, meu Milho

2008-03-04T20:52:00.003+02:00

Quelimane, 2 de Março de 2008

Meu Mando, meu Milho

Aqui me tens, contando os dias do nosso próximo encontro, sempre com aquela ansiedade táctil e febril que me conheces. Acho que a ansiedade foi inventada para estar contigo mesmo quando não estou e sobretudo quando não estou estando.

Sabes, ontem fui à piscina. Nadei vezes sem conta, acho que a água deixou de ser água para passar a ser eu, eu nadava em mim, eu nadava para ti, em direcção a ti, sentia o corpo tenso, mas ao mesmo tenso sentia-o sereno, como se tu o preenchesses, como se tu habitasses cada um dos movimentos até ti.

Sabes que amo nadar? Acho que nadar nos foi dado por Deus para que a água nos faça oferta permanente da recordação da placenta de cada um de nós.

Depois, depois fui à pastelaria local comer dois pasteis de nata. Saborosos, quentinhos, era ao fim de tarde.

E depois caminhei lentamente para casa, nesta pacata cidade onde apenas a pacatez tem vida. E caminhando, tatuei o nosso encontro em cada um dos cocos das palmeiras anãs que me fazem companhia todos os dias. Sabes que os cocos são o prenúncio da alegria na minha alma? Sabes que o seu líquido é amor? Se não sabes ficas a saber.

E agora deixa-me deitar-me um pouco. Vem a mim. Agora. Espero-te.

Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Tua, sempre.

Ilser

o rio meteu-nos dentro da sua alma

2008-02-02T19:32:00.000+02:00

Tete, 1 de Janeiro de 2008

Quida Il

Aproveito a ida do Sitoe para aí para lhe fazer portador desta carta para ti. É sempre mais física, mais real, uma carta com papel e tinta. É como se fosse carne e alma e amplexo.

E aqui estamos, tu e eu, após estas duas semanas em que estivemos juntos. Mal nos desenlaçámos e lá comecei eu a sofrer.

Ontem estive longamente sentado no areal a olhar este rio majestoso, o Zambeze, ele que anda tão nervoso agora, galgando margens, assolando populações.

E perguntei-me, quida Il, sobre a razão por que anda ele tão intempestivo, tão rebelde em relação às margens, tão desejoso de independência, tão mau afinal.

Pus-me, então, a inventariar as causas naturais que os nossos jornais disseminam.

Mas ali sentado, naquele areal, com o rio todo temporariamente domesticado dentro de mim, dos meus sonhos, dos nossos sonhos, descobri a causa de tanta demasia, de tanto desvario: o rio sofre por nós, é por nós que ele se rebela contra as margens, é por nós que ele protesta tão duramente.

E sabes por quê? Muito fácil: quando nos encontramos aqui vê tu quanta placidez, quanta lisura, quanta bonomia. O seu movimento é, então, o repouso, a sua pressa é a calma. Mas logo que saímos, logo que partes, logo que nos tornamos estrangeiros à ligação, ao contacto regular, ele protesta.

E assim, quida Il, o rio meteu-nos dentro da sua alma. Cada uma das nossas palpitações, o mais modesto suspiro, logo isso desencadeia a rebeldia, diria mesmo que o choro do Zambeze, a subversão contra as margens que o comprimem, margens que são as mesmas que nos comprimem, a ti e a mim, no leito do furtivo.

Vamos agora aguardar novo encontro, neste nosso ser em que tudo é nosso menos a normalidade, em que tudo nos pertence menos a regularidade, em que todo nos falta menos o gesto ansioso e escondido do reencontro.

Desejo-te.

Teu.

Mando

Meu Mando, minha ausência

2008-01-01T15:08:00.000+02:00

Quelimane, 1 de Janeiro de 2008

Meu Mando
Consegui que um portador, o gentil Sitoe, levasse esta carta para ti, a primeira deste ano, no avião que daqui partiu. Espero que ela te chegue, é forçoso que ela te chegue, ela te chegará.

Li a tua última carta e guardo na alma ainda o sabor das palavras que trocámos por celular estes dias todos.

Mas dói-me profundamente toda esta espessa, dolorosa ausência.

Caminho em mim caminhando em ti no preciso momento em que descubro, atónita, que caminho aqui sem ti caminhando no sonho de ti.

Sou a dor da ausência, a súplica da impotência, o trilho de um vazio.

Sei, sabes, sabemos ambos que somos a realidade inexorável do segredo, que cada um dos nossos gestos está agrilhoado pelo furtivo fatal dos amantes proibidos.

Se isso é belo, se isso é a permanência do novo e da surpresa e da reinvenção da vida, não é menos doloroso porque estamos ambos privados da plenitude do que queremos, do que ansiamos a cada momento.

Em cada um dos nossos anseios está plantado o sinal do proibido. Por isso exulto e sofro ao mesmo tempo.

Diz-me, meu Mando, quando nos reencontraremos de novo, neste novo ano, nesta nova busca.

Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã. Sabe-lo.

Tua, sempre.

Ilser

Quida Il

2007-12-15T18:13:00.001+02:00

Tete, 13 de Dezembro de 2007

Recebi a tua carta. Reparaste que levei desta vez mais tempo do que é habitual para te responder.
De forma figurada: quis ficar mais tempo com o sabor da água do lanho dentro de mim, do lanho que me mandaste, quis que esse sabor se consolidasse, lentamente, definitivamente, redefinitivamente.
E assim foi, fixou-se, espécie de âncora cujo barco nunca, afinal, zarpou. Ficaste rizoma, sempre me foste rizoma, sempre me foste raiz indestrutível. Já viste os nossos embondeiros: és em mim a solidez inamovível dos embondeiros.
Sim, tens absoluta razão quanto ao ciúme. Mas tenho eu culpa de querer-te mesmo quando não te quero, de desejar-te mesmo quando não me queres, de ser-te mesmo quando os deuses ficam ciumentos?
Tenho de ti uma concepção de senhor feudal: a posse total, infinita. Achas isso mau? Achas isso evitável? Como posso ter ordem lá onde a desordem dos sentidos em sua ordem implacável me impele para ti?
Não vês que me fazes e refazes em cada momento desta vida? Não sabes que és a enzima da minha razão de ser, o oxigénio que me tatua à vida?
Quero-te. Teu.

Mando

Mando respondeu

2007-12-14T23:29:00.001+02:00

Chegou a resposta de Mando a Ilser. Amanhã publico-a.

Cartas d´almor

2007-12-12T17:25:00.000+02:00

Este blogue tem um concurrente: chama-se cartas d´almor. Bem vindo, bom sucesso!

Meu Mando, minha transgressão

2007-12-02T18:22:00.000+02:00

Quelimane, 1 de Dezembro de 2007

Mando

Com um tempo de réplica mais curto do que entre nós é habitual, aqui me tens de novo, passados estes dias todos, uns de encanto, outros de dor.

De encanto, porque, uma vez mais, amámo-nos, aí, na tua Tete, amámo-nos até à saciedade, fundindo corpo e alma, acordando as madrugadas, saudando o Zambeze, chamando as tuas rolas, dando rédea solta aos sonhos que a rotina veda e o bom senso mutila.

De dor, porque entendeste que, por ter dançado com um amigo naquela festa, imediatamente eu me "atirava" a ele.

Sabes, Mando, tu és muito inteligente, muito terno, muito especial, muito diferente do gregário habitual e rançoso das nossas terras, mas nestas banais coisas ficas comum, a alquimia do calor (sempre maldito nessa tua terra) transforma-te: logo pensas que uma mulher está disposta a ir para a cama com o primeiro tarzan que lhe aparece na árvore das possibilidades.

Não foste capaz de pensar e de sentir que se tratava de puro afecto, de irmã para irmão, quase. Pensaste em tudo o que de mau pode existir, apressado e tolo, no alto dos teus prejuízos. Não confiaste em mim, puseste en causa a solidez do amor que te tenho.

Mas agora está tudo de novo bem, não é, Mando? Deixámos o pólo negativo e estamos de novo no positivo, para usar as tuas palavras. Caminhemos em frente, lá onde, horizonte intuído, vertigem sentida, futuro amestrado, tu e eu construímos a estrada das possibilidades.

Não me deixes, não me amputes, sê-me tatuagem eterna.

Nunca esqueças isto: amote (sem travessão) mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Tua, sempre.

Ilser

N.B. Olha, mando-te também um lanho de um dos meus coqueiros aqui. Parte-o docemente e depois sorve a água. Quando o fizeres, docemente também, sentirás que me estás a sorver. Sabes bem que sou doce. E estes meus lábios são-te em permanência.

Para Ilser

2007-12-01T18:44:00.000+02:00

Tete, 29 de Novembro de 2007

Um dia ouvi esta história, que tem o condão de ser fantástica por ser banal.

Foi assim: por terras dos mares, de algum mar, de algum dia que os anais ameijoais não registaram, duas amêijoas amavam-se na areia, naqueles momentos em que o mar reflui e deixa às coisas quentes da vida a possibilidade de a fertilizarem. Quando a amêijoa homem beijava a amêijoa mulher, chamava-se ele Mando e ela Ilser, acontece que a concha de Ilser se fechou subitamente. Tão rápido e espantoso acto magoou os lábios de Mando. E ontem, hoje, certamente amanhã, Mando interroga-se não sobre a dor, não sobre os acasos das conchas que se fecham, não sobre a interrupção de gesto tão doce quanto o de beijar, moluscos que sejamos, mas sobre o destino dos lábios de Ilser, naquele dia, algures na vida, hoje na maré vazia dos sonhos.

Mando

Problemas

2007-11-28T00:36:00.000+02:00

Não sei bem o que se passa ou se passou, mas creio que há algo de errado aconteceu na relação entre Mando e Ilser. Espero poder dar mais notícias amanhã.

Carlos Serra

Quida Il

2007-11-04T18:28:00.000+02:00

Tete, 3 de Novembro de 2007

Quida Il
Tinha eu acabado de chegar do Zóbué, onde fui em mais uma missão de serviço, quando encontrei a tua carta.
Podes crer que fiquei feliz, muito feliz. Sabes, tenho agora a certeza de que disponho de dois Zambezes: o natural e o social.
O primeiro é este que aqui corre junto de mim, em sua imensa sabedoria líquida, mas, também, em sua imensa ternura, uma ternura maternal. Tenho a certeza de que o Zambeze é uma mulher a quem os deuses deram perversamente o estatuto de homem. Verás que um dia conseguirei que ele seja a mulher que sempre foi.
O segundo és tu, verdadeiramente mulher, não no sentido maternal, mas no sentido do instinto, da sexualidade imediata, em bruto. E é justamente como mulher-instinto que te intuí, de forma muito viva, correndo e nadando, que te intuí corpo, natureza como escreveste. Senti-te a correr com os seios balouçando, transpirando, arfando ligeiramente, nadando líquida e primordial. Tenho o privilégio de conhecer o teu corpo, forma física da tua alma, acho mesmo que sempre nele habitei.
Aqui fico, então, aguardando que me digas quando podes vir. Espero que o Luís esteja melhor.
Sou-te.
Teu.
Mando

Meu Mando

2007-10-28T13:46:00.001+02:00

Quelimane, 26 de Outubro de 2007

Mando

Olá! Sim, recebi o pta, uma alegria sem fronteiras habita-me agora, sabes? Obrigado!

Mas, olha, um pequeno contratempo familiar (o Luís está com varicela) vai obrigar-me a mudar a data de embarque. Se não te importas, depois te darei conta da proposta de nova data, concordas? Irei passar pela agência de viagens na próxima semana. Perdoa-me.

Anteontem fiz uma coisa que não fazia há muito: corri cerca de uma hora, depois estive outro tanto na piscina.

Quis sentir o meu corpo, moldá-lo, tê-lo vivo, tenso. E assim corri, corri calmamente por vários bairros desta pacata e intemporal cidade. Tive algumas dificuldades iniciais, pois não é normal correr-se aqui assim, de fato de ginástica, não é normal correr por prazer. Claro que aqui raramente alguém corre, o andar sem tempo é a regra generalizada, mas se houver que correr é porque chegou alguém ao aeroporto, parente, dirigente, etc., fenómenos de terra pequena. Ou então corre-se porque se roubou o alheio. Agora correr por prazer é quase sacrilégio. Por isso as pessoas paravam, visivelmente intrigadas, comentando, apontando-me.

Mas, algum tempo depois, fiquei só em mim, estrangeira aos basbaques.

E depois de tomar um banho delicioso, nadei, nadei sem parar. E o corpo, Mando, era finalmente meu, corpo liberto da rotina, da pátina dos hábitos, de todas aquelas inumeráveis coisas que temos de fazer, que as mulheres têm de fazer, corpo rejuvenescido. Deixei de pensar para ser apenas corpo, a deliciosa sensação muscular, sinestésica, líquida, de natureza, natureza pura, sem portas, sem freios, sem limites. Isso mesmo, natureza sem limites. E contigo morando-me, sabes?

Depois sentei-me um pouco numa cadeira de encosto e fiz amor com o sol, vivo, táctil, quente.

E enquanto fazia amor com o sol, antecipava os momentos da nossa re-união, aí, abençoados pelo Zambeze que tanto amas.

Deixa-me habitar-te, Mando, ser-te.

Até breve.

Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Tua.

Ilser

Chegou...

2007-10-27T13:41:00.001+02:00

Chegou a resposta de Il a Mando. daqui a pouco já a publico.

Quida Il

2007-10-21T16:23:00.000+02:00

Tete, 19 de Outubro de 2007

Cá recebi a tua carta, carta que ainda hoje guarda o teu cheiro. Sabes que cada palavra tua, em cada carta tua, tem um cheiro? Cheiro doce, sensual, cheiro de cacimba, cheio de madrugada.
Sabes que te imaginei a beber a água do lanho, com esses longos cabelos desfraldados? É como se fosses uma espécie de vertigem embutida em mim, em permanência, algo que não cabe na razão, algo que é inerente ao rebelde, à apetência do desregrado, do novo intenso.
Olha, estes dias têm sido desoladoramente chatos e, tal como aí, a única novidade que aqui há é a falta dela. Tive, uma vez mais, de me deslocar aos distritos, lá onde o tempo se esqueceu de o ser. Lugarejos acocorados na estrada, pequenos edifícios governamentais e um povo passante, mas também vendedor de tudo um pouco, ávido do que não chega nunca, uma vida ao ar livre, calórica.
Regressado à cidade, retomei este gosto doce que tenho em sentir o Zambeze, quente e imperturbável, em sua permamente, líquida, imensa capacidade de esquecer os pormenores no deixa-me-ir-em-paz.
E agora, aqui, neste quarto, me apresto a terminar esta carta e a fechá-la para ta enviar.
Guarda-me em ti.
O pta segue amanhã, está bem?
Teu.
Mando

Meu Mando, Meu Horizonte

2007-10-06T10:25:00.000+02:00

Quelimane, 04 de Outubro de 2006

Olá, meu futuro dos momentos!
Sabes, acordei hoje de forma deliciosa, fresca, acordei, vê tu, bebendo água de um delicioso lanho, água fresca, cheirando a terra, a raízes, a coisas inamovíveis, a futuro sólido. E ao beber a água do lanho, eu bebia-te também, sorvia-te, bebia aqueles momentos em que somos docemente carnais e nos deitamos, depois, na alma de ambos feita apenas uma. Sabes, Mando, tenho por costume deitar-me no futuro e tapar-me com a memória que és quando não estamos juntos.
Continuo a estudar. O direito é uma coisa muito interessante, sabes? O direito é um conjunto de preceitos e de normas feitos para disciplinar os sonhos, para lhes dar a austera vida de um quartel. De um quartel ou de um convento, que sei eu! Quando tu sonhas "vou por ali", o direito diz-te que "vais por aí e apenas por aí nas circunstâncias definidas pelo art.º 10 do código penal, com as ressalvas mencionadas nos artigos 13º e 16º da....". Quando estudava medicina, eu comecei a aprender que nenhum órgão dos nossos efémeros corpos muda de lugar. Agora aprendo que nenhum sonho é estrangeiro a uma lei. A vida é, afinal, assim: uma jaula onde a abertura de um jardim nos dá a ilusão de que os sonhos não têm grades.
E por aqui fico, hoje, meu Mando. Logo vou fazer compras, vou percorrer as ruas desta cidade onde a única coisa que acontece é nada acontecer. Aqui, o igual tem a cor do sempre.
Em qualquer momento posso ir a Tete. Espero que me mandes o pta.
Olha: guarda-me na enseada do realizável sempre, está bem?
Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.
Tua.
Il
P.S. - Ontem fiz uma doce loucura: "arranjei" os cabelos. Não é fácil arranjar estes meus cabelos grandes, comos sabes. Sabes como os pus? Todos descaídos, como amas, como se fossem lianas para as tuas mãos... Fartei-me de os ter sempre apanhados em novelo, Mando. Ficaram com a leveza do natural. Toma-os...

Minha quida Il

2007-09-09T16:30:00.000+02:00

Tete, 07 de Setembro de 2007

Após esta longa ausência na nossa correspondência por carta, aqui me tens de novo.
Sim, claro, usámos o celular, mas nada, repito, nenhuma outra correspondência substitui as cartas.
Sabes que já várias vezes, por palavra físicas, por palavras no papel, te falei disso.
Uma carta, Il, é como uma vida. Densa, táctil, cinestésica. É uma vida que preenchemos com letras, com palavras, com parágrafos. Em cada uma das nossas letras viajam sempre dois passageiros: a diástole do que queremos ser, a sístole do que somos ou do que julgamos ser.
Nada substitui uma carta. E muito menos algo pode substituir uma carta de amor. Em cada carta de amor habita o desafio do novo, o halo da novidade, o êmbolo tenso e belo da subversão. Por isso uma carta de amor é sempre uma revolução, uma revolução que subverte os pilares do sempre igual, os tentáculos viscosos da rotina, o emaranhado da pátina.
Estou feliz, sabes, por estares completamente refeita do mal que te apoquentou.
Amoremos de novo, quida Il.
Teu.
Mando
_______________________________________
P.S. Ainda não me disseste quando nos reencontramos.

Meu Mando, Meu Mundo

2007-08-03T18:29:00.000+02:00

Quelimane, 01 de Agosto de 2007

Meu Mando, Meu Mundo

Sabes, agora que regresso à vida, lentamente - e como me fizeram bem os teus telefonemas -, combalida ainda, tenho dentro de mim, forte como uma rocha imensa, o poema que me enviaste.
Nos piores momentos da doença, nos instantes em que mais sofri, naquela sensação rápida e pungente de que a vida me abandonaria, foi ele, foi esse poema que me amarrou à vida, foi ele que me deu a fé que me fugia, foi ele que me fez renascer, foi ele e é ele que me faz agora poder escrever-te.
E escrever-te, Mando, é como ter uma fala mais profunda, como ter a certeza de que as palavras ficam para sempre na tua alma como monumentos, como certezas com forma física.
Sinto-me, por isso, profundamente feliz.
Sim, para agarrar no espírito do teu poema, chegará uma vez mais a hora, aquela que terminada exige recomeço, aquela cujo fim sempre foi e será o início, aquela que é o eterno gérmen das coisas boas.
Ser-te-ei uma vez mais a savana, sê-me tu o embondeiro.
Deixa-me ficar boa depressa, meu Mando.
Até breve.
Tua.
Ilser

Blogue da semana em "Links&Sites"

2007-07-23T13:33:00.000+02:00

Este portal figura como um dos blogues da semana no "Links&Sites".

Amoremos agora

2007-07-22T14:38:00.000+02:00

(Ilser: para ti, este poema rigorosamente sensorial e definitivo)

I
sabes faço amor contigo todos os dias
faço amor contigo todos os dias mesmo nos dias em que não faço
mesmo depois de fazer amor contigo faço amor contigo
mesmo antes de começar a fazer amor contigo faço amor contigo
quer dizer sempre faço amor contigo fazendo ou não fazendo
pensando fazer simulando fazer tendo feito ou pensando em refazer
porque é do destino fazer amor contigo mesmo não tendo feito

II
o problema é que não faço amor contigo
como tu e eu pensamos e sabemos e sentimos que fazemos
todos os dias nos dias de cada dia
nos rins retesados de cada madrugada
acontece que faço amor contigo
de uma forma ainda mais plena mais cheia de subversões
mais total mais recheada de sonho e de horizonte
faço amor com cada palavra que me escreves
com cada coisa que não disseste
faço amor com cada acto teu
com cada cumplicidade tua
com cada silhueta tua
faço amor com o que fazes deixas de fazer ou não farás
faço amor com cada sonho teu
com cada gesto teu quando te encostas ao futuro
com cada alma tua que viaja em cada movimento teu
pleno parcial incerto fugaz mas sempre teu
faço amor com cada desvão teu
mesmo o mais simples e estrangeiro ao hábito
faço amor com cada passado teu
com cada espiga do teu ser
com cada machamba do sonho que me és
sem paragem sem começo apenas acto puro

III
faço amor com cada parte de ti mesmo antes de nos encontrarmos
mesmo antes de nos conhecermos
mesmo depois de nos despedirmos
já fazia amor contigo antes de te conhecer vê lá tu
afinal sempre fiz amor contigo esta a verdade
porque nós nunca fazemos amor
como fazemos ou julgamos fazer ou sentimos fazer fazendo
porque fazer amor como deve ser feito
como afinal nunca foi feito
é fazer amor mesmo quando o não fizemos
(vá deixa repetir amor é repetir)
mesmo quando o não fazemos
mesmo quando o faremos porque o faremos

IV
por isso bela alma da minha savana
chegou uma vez mais a hora
aquela hora que criada resta incriada
que executada requer reexecução
que terminada exige recomeço
pronto chega de palavras amoremos agora
naquele jeito sensorial que sempre será o nosso

Mando
________________
Como vês, procedi a algumas alterações em relação à versão que te mandei na semana passada.

Minha doce Il

2007-06-30T12:57:00.001+02:00

Tete, 29 de Junho de 2007

Minha doce Il

Aqui me tens de novo, fisicamente nesta Tete, abraçado ao Zambeze, após a viagem da qual te fui dando conta pelo celular.
Sabes, Il, podemos estar horas a conversar, a procurar-nos pelo celular - essa caixinha mágica que nos aproxima instantaneamente estejamos onde estivermos - , mas falta-me sempre o sabor quente, físico, táctil, definitivo, das cartas.
Destas cartas pelas quais e com as quais, sempre, nos rejuntamos, nos reabraçamos, nos temos encastoando em cada palavra a tensão viva do nosso futuro no preciso momento em que o presente nos chama.
Doeu-me e dói-me esta longa ausência, é como se, não estando, estivesse de ti amputado, como se tomasse consciência aguda de que falta em mim uma parte vital, uma parte sem a qual é impossível viver.
E essa parte, Il, és tu.
Agora e sempre.
Deixa-me organizar um pouco aqui a vida, pondo alguma ordem nos que deixei pendente e que não fiz, após o que te escreverei com mais vagar.
Por favor, deixa-me habitar-te, deixa-me ser-te.
Teu.

Mando

P.S. Não te esqueças de que combinámos reecontrar-nos. Por favor diz-me quando estás disponível. Podemos encontrar-nos em Maputo. O que achas?

Meu Mando, Meu Mundo, Meu Horizonte

2007-05-26T20:40:00.000+02:00

Quelimane, 25 de Maio de 2007

Meu Mando, Meu Mundo, Meu Horizonte

Sabes, saudade. Assim. Assim mesmo.
Saudade intensa, saudade que não cabe em mim, que me afoga, martiriza, fere, faz sangrar, doer, dói.
Dói muito.
É como se, Mando, o perto fosse para sempre distante e o distante tivesse a irremediabilidade das coisas imutáveis.
Sofro, sofro de ti.
Acho que a vida cabe hoje inteira no que não tenho e no que tenho, vê tu, tu me faltas.
Mas, ao mesmo tempo, cruel dialéctica, nesta pequena e tacanha terra sinto que tu me estás e que me és, que me estás e que me és para sempre, de forma intensa, sem perímetro, como um doce espinho cravado na minha alma e cuja dor me alimenta sem cessar.
Tatuaste-me de ti.
Sou a dor de te amar, sou a serva fiel do desejo, sou-me-te, na alma te cultivo, com a alma te almo.
Grito para ti, corres em meu sangue, és a cachoeira que me mantém viva.
Não tenho amarras nem delas preciso pois a minha âncora ficou e ficará para sempre germinando na tua enseada.
Oh, Mando, sou o combóio sem apeadeiros no eterno apeadeiro que me és.
Vem, Mando, suicida o tempo, abole a distância.
Quero-te hoje mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Tua.
Il

Minha Il

2007-05-18T19:53:00.000+02:00

Tete, 17 de Maio de 2007

Minha Il

Perdoa-me só hoje te escrever. Uma vez mais, os afazeres profissionais levaram-me para bem longe da cidade, lá onde tudo me recordou e me recorda a tua ausência.
Aqui chegado, reli a tua última carta.
Pedes-me que te alije do passado para sermos integralmente filhos do futuro.
Não, absolutamente não. É justamente esse passado, é justamente este presente, é justamente esta dupla angústia que alimenta e robustece o futuro. Este só tem sentido quando nele age o aguilhão do que nos atemoriza.
Por isso somos os jovens amantes de um futuro que construímos nadando na água eriçada de passado e presente.
A nossa juventude alimenta-se de duas coisas: da penumbra secreta na qual amamos e do lastro sempre vivo dos perigos que nos espreitam.
Ambas as coisas dão ao nosso amor o sinete da juventude e da novidade, do risco e da apetência renovada.
O teu precipício, Il, é, afinal, a nossa razão de ser. É a espantosa sensação de vertigem e de queda eminente que tatuam na nossa relação a beleza do sempre incriado, do sempre novo, do sempre procurado, do sempre inacabado.
O nosso destimo, minha doce Il, é justamente esse. E ainda bem. Por isso seremos eternamente jovens porque eternamente renovadores. E renovados.
Somos as fénixes das albas sem fim.
Cada porta do futuro precisa de ser aberta com as mãos da inquietação. Da nossa doce inquietação.
Escuta: preparo a minha ida aí. Breve te darei pormenores.
Habita-me, Il.
Sempre teu.

Mando

Meu Mando, Meu Mundo

2007-05-05T18:20:00.000+02:00

Quelimane, 4 de Maio de 2007

Meu Mando, Meu Mundo

Os dias passaram. Os dias passam. Naturalmente que os dias passarão.
E enquanto o tempo passa, eu folheio as recordações, fiz isso especialmente em todos estes dias em que não pude estar contigo por razões que conheces bem.
Infelizmente fui demasiado vigiada durante este tempo e por isso preferi esperar uma aberta para voltar ao teu contacto.
Aqui me tens de novo.
Continuo a reler a tua última carta, continuo a pensar nesta nossa relação tão pungente, tão nossa, tão definitiva, tão necessária para ambos, neste trato diário com a alegria e com a dor, com a esperança e com a angústia, com o amanhã e com o ontem.
Somos, Mando, como dois seres dentro de uma cabana suspensa num precipício: não podemos nem avançar nem recuar. Somos a vertigem suspensa mas sempre viva entre um futuro que ignoramos e um passado que não queremos.
Mas deixemos isso agora.
Olha, recomecei a estudar. Ainda não te tinha falado disso. Como sabes, houve tempo em que quis fazer medicina. Agora estou em direito.
Para seguir a tradição do meu pai, fui para medicina. Depois cansei-me. Agora tento direito. Quero, afinal, ter o direito de pensar por mim.
Mas o meu problema, Mando, é que os meus desejos são muitas vezes contrariados pelo desespero da insegurança. Quando julgo avançar tenho como que uma corda a puxar por mim e a suster-me na inércia.
Sou um vírgula tensa, frágil.
Ajuda-me a manter o futuro, alija-me do passado, meu Mundo!
Escreve-me e diz-me quando nos reencontraremos.
Sou-te, quero-te.
Tua.
Il

Minha Il

2007-04-14T21:11:00.000+02:00

Tete, 13 de Abril de 2007

Quida Il

Como tu em relação à minha carta, li e reli a tua.
Tu sabes, eu sei, todos nós, afinal, sabemos, sem querermos saber, que todas as cartas de amor são ridículas apenas quando não são escritas.
Somos nós quem está dentro de cada letra, dentro de cada palavra, dentro de cada frase, de cada sinal de pontuação. Dentro do que escrevemos, alegres ou tristes. Mas, especialmente, dentro do que não escrevemos ou porque o papel é finito ou porque o horizonte é infinito ou, finalmente, porque é infinito o nosso finito.
Certamente te interrogas, agora, sobre o sentido de tão estranha forma de te responder.
Mas sabes bem que te estou a responder.
Afinal, quida, cada carta de amor é um amor com a cadência da vírgula, à espera, sempre, do ponto final, lá onde, em meio à turbulência da nossa vida, tua e minha, nos encontramos em cada espera, em cada esquina da ânsia, em cada madrugada da espera.
Tenho até para mim, Il, que a paixão genuína está justamente na imagem do precipício que usaste, na cadência que usaste, no ritmo que enxertaste neste amor que é uma carruagem sem apeadeiro mesmo quando nos encontramos em cada apeadeiro, breve que seja o encontro, finito que seja no infinito da nossa busca por novo apeadeiro.
E é quando penso na tua imagem do precipício - bendito seja ele! - que sinto forte quão alheio de nós é o hábito, quanto em nós habita aquela surpresa renovada e cúmplice dos amantes, aquela apetência do novo, aquele espanto que habita os sopés quando estes miram o cume das montanhas.
Nenhum amor sobrevive ao hábito. O hábito é, sempre, o túmulo do amor.
Não poderei, assim, ser o teu apeadeiro final. Apenas poderei ser o teu apeadeiro em cada rota da nossa busca sem fim.
O verdadeiro amor só existe quando ao fim de cada gesta do seu labor subsiste um ponto de interrogação. Nunca nenhum amor o foi com pontos finais.
Teu, sempre.

Mando

Meu horizonte

2007-04-08T10:10:00.000+02:00

Quelimane, 06 de Abril de 2007

Meu Mando, meu Horizonte

Sabes, releio vez sobre vez, página após página, sonho a seguir a sonho, a carta que me escreveste.
Nesta sem medida na medida de te querer, é como se, no meio do destino, eu tivesse de parar e perguntar-me, uma vez mais: como suster o destino?
Escuta, não falo do destino tal como o definiste, falo do destino tal como o sinto, como algo que se faz, que se cumpre diariamente, que sempre se cumprirá, mas do qual está e estará ausente a subversão do destino que nos aproxima cada vez mais no preciso momento em que outro destino - se o mesmo ou outro, ignoro - nos afasta, nos enche desta distância má, sem medida, que nos povoa como um mau espírito indomável.
Sinto-me como se na borda de um precipício: a tua mão puxa-me para trás, a tua ausência impele-me para a frente.
Sou o sonho que te busca, sou a realidade onde me faltas, sou a estrada sem término, sou-te o término sem te ter.
E enquanto bebo a doce água deste lanho, nesta terra onde só acontece o que não acontece, onde o espanto se tornou enfado igual a outros enfados, enquanto bebo espreito o singular destino das coisas belas: terem a vida de um efémero momento, como o voo de uma borboleta que, de forma tão cruelmente curta, sobrevoa a esperança sem que tenhamos tempo para lhe beijar as asas.
Meu Mando: apaga esta distância, leva-me para dentro de ti, sê o meu apeadeiro final.
Tua.

Il

Minha doce Il

2007-03-24T21:29:00.000+02:00

Tete, 23 de Março de 2007

Minha doce Il
Olá, princesa dos canaviais!
Compreendo a tua dor, dor que também é minha.
Mas, se fizeres um esforço, pequeno que seja, verificarás que não é nada do que escreveste na tua carta, não é nada de tu estares aí e eu aqui, não é nada de teres tu regressado a ti e eu a mim.
É justamente o contrário: regressámos, uma vez mais, como sempre, a nós mesmos, a tu-mim. E este tu-mim, querida, não tem plural.
Cada vez que nos separamos é como se estivessemos de novo juntos, pois separar, em nós, é juntar, é reforçar a saudade, é fortalecer o desejo, é ampliar o horizonte do nosso amor.
Afinal, minha Il, nós nunca nos separamos: apenas retiramos ao destino uma pequena pausa. Pausa que, afinal, também nunca existe.
Somos, Il, a medida da loucura necessária, deixa-me dizer as coisas assim. Li um dia, não sei já onde, que amar é loucura salvo quando se ama com loucura. Ou como escreveu um dia Santo Agostinho: a medida do amor é a de amar sem medida.
Esse o nosso destino: termos a medida de não a ter.
Breve nos encontraremos de novo. Escrever-te-ei a esse respeito.
Teu sempre.

Mando

Meu Mando

2007-03-11T18:10:00.000+02:00

Quelimane, 10 de Março de 2007

Querido Mando

E agora, passados estes dias, aqui estamos de novo, tu aí, eu aqui.
Regressámos a ti e a mim para não estarmos tu-eu-nós.
Agora Mando, depois de ter estado aí, é como se a minha alma fosse demasiado pequena para guardar a memória do Zambeze, é como se o meu presente não pudesse engravidar do futuro por estar com o cordão umbilical atado ainda ao passado.
Dias maravilhosos, cruel separação.
Mas aqui ficarei tecendo o manto de novo futuro com uma pobre Penépole que sabe que esse é e será o seu destino.
Quando nos encontraremos de novo, meu amor?
Aguardo ansiosamente a tua resposta.
Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Sempre tua.
Il

Doce Il

2007-02-10T19:09:00.000+02:00

Tete, 09 de Fevereiro de 2007

Doce Il

Aqui me tens de novo, após uma ausência prolongada.
Uma vez mais tive de me deslocar ao Zumbo, terra muito longe daqui, cerca de 400 quilómetros. Sabes, do lado de lá do rio, em teritório zambiano, há uma pequena terra e nessa terra há uma igreja que guarda ainda hoje pinturas magníficas, de uma beleza infinita, bem mais lindas do que aquelas que tu podes encontrar na igreja de Boroma, a cerca de 20 quilómetros da cidade de Tete. Contaram-me que essas pinturas foram feitas por padres no fim do século XIX, que partiram a pé de Tete. Muitos morreram de malária, mas não tive ainda oportunidade de confirmar isso.
Entretanto, ao chegar (com alguma febre uma vez mais, logo farei o teste da malária), encontrei a tua carta. E, como sempre, é como se, em dia de calor intenso, eu tivesse tido a oportunidade de beber um lanho da tua bela terra, sabes?
Continuo a querer saber quando aqui podes vir. Sei que não é fácil para ti, mas aguardo.
Podemos marcar a tua vinda para a próxima semana, digamos que para sexta-feita? O avião parte daí acho que às sete horas da amnhã. Mandarei rapidamente o pta para a LAM aí. Está bem?
Fico a aguardar a tua resposta.
Recebe, entretanto, daqui, o meu beijo e o meu amplexo, ambos com a intensidade e a desmesura do Zambeze.
Teu sempre.

Mando.

Meu Mando

2007-01-26T18:21:00.000+02:00

Quelimane, 23 de Janeiro de 2007

Meu Mando

Olá, querido!
Perdoa ter estado todos estes dias sem te responder, mas acontece que estive com malária, febres altas e toda aquela indisposição dolorosa que bem conheces aí em Tete. Felizmente fui bem medicada e acompanhada por um médico amigo e hoje posso dizer que estou quase reposta, salvo um resto de enjoo e um ligeiro quebranto.
Sabes, comecei a bordar. Nunca na minha vida bordei, minha mãe fazia-lo, sempre me quis ensinar, mas eu nunca quis, preferia estar ao ar livre, correr e pular, coisa de criança. Nem de bonecas gostava...Mas decidi-me, finalmente, começar a aprender e minha mãe tem sido inexcedível, ensinando-me pouco a pouco. E agora, vê tu, já sou capaz de bordar com alguma segurança.
Certamente me vais perguntar porque me decidi a bordar. Eu própria não sei. Ou se sei não quero saber. Prefiro bordar. Mas sabes, Mando, quando bordo tenho a sensação de que construo algo, de que construo, que dou vida a algo bem mais vasto do que um tecido reelaborado com agulha e linha.
Acho que aquilo que bordo é, afinal, o nosso futuro. Tu és a agulha, eu sou a linha, a manta que bordo é o nosso futuro. E assim me tens agora todos os dias bordando, bordando-te, bordando-nos. Vês como afinal sei por que bordo? Eheh, ponho-te a língua de fora.
Sobre a ida aí, deixa-me estudar bem como fazer, nos próximos dias já terás uma resposta minha. Irei, Mando. Aguarda, então.
Tem chovido torrencialmente aqui, há muita gente sem abrigo, a cidade está um horror. É nestes momentos em que nos apercebemos quão frágeis são as defesas dos pobres, pobres a quem vamos depois pedir votos quando as eleições chegam. Assim é: enquanto eu bordo o nosso futuro, os ricos bordam a pobreza de milhares de quem apenas se lembram nas eleições.
Por hoje fico-me por aqui, amor. Vou deitar-me um pouco, ainda estou ligeiramente combalida.
Tal como escreveste no poema que mandaste na garrafa e que me chegará, não importa quando nem como, sou-te o cais. Sempre o serei. Acosta a mim, querido, acosta!
Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.
Tua sempre.

Il

Minha água doce de lanho

2007-01-19T11:49:00.000+02:00

Tete, 17 de Janeiro de 2007

Minha Ilser
Minha água doce de lanho

Perdoa-me estes dias de silêncio.
Estive lá para os lados da Cabora-Bassa e, mais tarde, para os lados do Mandié. Sem poder comunicar contigo.
Dias de trabalho penoso, de muito calor. E amputado de ti.
Regressei ontem à cidade.
Após um banho reconfortante, fui jantar à Piscina, uma bela galinha cheirando bem a carvão (como adoro, sabe-lo bem) e uma bela Manica fresca.
Na saída, a pé, decidi andar um bocado junto ao Zambeze. Há muito que o não fazia.
Calmo, adormecido, ali o encontrei. Parecia que me esperava, sabes?
Sabes o que fiz, Il? Fiz assim: numa garrafa de Fanta meti um guardanapo de papel. Depois de ter rolhado a garrafa, a deitei no rio. Lentamente, a garrafa foi-se afastando, como uma espécie de destino irrevogável e por isso tranquilo.
Eu sei, como em todos os sonhos, que essa garrafa te chegará um dia, não importa quando ou como, mas te chegará. Algum sonho deixou algum dia de chegar?
No papel escrevi assim:

Na alma deste rio
no rio deste sonho
no sonho deste momento
no momento deste ser-te
recebe-me como sempre fui
o destino de um cais
o cais que sempre me foste
para este tu que te sou

E por hoje aqui fico, minha Il.
Que os deuses te protejam.
Teu.

Mando

N.B. - Diz-me quando estás disponível para aqui vires para que eu trate do bilhete de avião.

Meu Mando, Modo Meu!

2007-01-08T21:00:00.000+02:00

Quelimane, 07 de janeiro de 2007

Meu Mando, Modo Meu

Recebi a tua cartinha, que tão feliz me tornou. Letras tuas são tu, és tu, é o meu modo de te saber e de te ter quando a distância nos tortura e Deus parece esquecer-se de nós.
Falaste-me da tua solidão, falaste mesmo em purificação. Tristes palavras, duras realidades.
Ó, pudera eu purificar-me para sempre em outra vida tornada ti, tomara eu poder reescrever o destino, tomara eu ter o condão de não escrever cartas de amor para, sendo-te e sendo-me, sermo-nos sem palavras, sem cartas, sem artifícios, sem intermediários, sem coisas, apenas tu e eu, um só ser, puro, belo, inamovível, inseparável, eterno.
Como tu aqui sofri, como tu aqui fiquei no quintal triste da alegria dos outros, como tu aqui estive sem estar, abraçada a mim sem poder abraçar-te, ausente de mim por de ti estar ausente, estrangeira à minha alma por londe estar a tua. Nasci em 2007 sem ter nascido porque não te fui, não nos fomos, ainda não somos.
Mas, ao mesmo tempo, sabes, sinto e sei que a distância se encurta, algo muito dentro de mim, muito forte, muito definitivo, me diz que este amor secreto está próximo da tua margem, do porto onde irei um dia deixar a minha âncora, o meu ser.
Meu Mando, tenho uma novidade para ti: estou pronta a ir aí, estou pronta a aceitar o teu convite.
Por favor, diz-me como deverei proceder.
Haja o que houver, vou aí.
Aguardo ansiosamente a tua resposta.
Com angústia, uma vez mais, me despeço, te deixo, ficarei reduzida às linhas que irás ler, a um momento frágil, precário. Mas sente-me nelas, por favor. Sente-me intensamente!
Sempre tua.
Amo-te mais do que ontem e bem menos do que amanhã.

Il

Minha princesa

2007-01-04T19:26:00.000+02:00

Tete, 03 de Janeiro de 2007

Minha princesa

Aqui me tens, neste primeiro mês de 2007, a escrever-te.
Em terra pequena farra grande. Assim foi, de facto, nesta terra por ocasião do Natal e do fim de ano.
No que me concerne, lá andei um pouco pelas casas dos amigos, no ritual de todos os anos.
Sempre me espantarei com esta necessidade de purificação que sentimos quando algo está para chegar ou para acabar. Lá me fiquei eu, uma vez mais, a apreciar as pessoas, todas elas escavacando a rotina, o dia igual, o tédio. Dizemos coisas que raramente dizemos, rimos da maneira que raramente rimos, mexemos o corpo como nunca mexemos nos dias de todos os dias do ócio. E assim foi.
E eu, minha princesa, que não disse, que não ri, que não mexi o corpo. Porque eu estava e estou amputado, amputado de ti.
Estou hoje ainda sem resposta tua, quanto à tua vinda aqui. Aguardo que me respondas.
E por hoje te deixo, nesta terra pequena, abraçada pelo Zambeze, ferida pelo calor.
Sofro.
Sempre teu.
Habita-me, por favor!

Armando

Festas Felizes!

2006-12-31T13:56:00.000+02:00

Para vós que nos têm lido, recebam o nosso carinho e os nossos votos de Festas Felizes. Ah...não digam a ninguém que nos amamos e almamos, tá?

Ilser

Armando

Meu Mando, meu Mundo, vem buscar-me...

2006-12-28T21:54:00.000+02:00

Quelimane, 27 de Dezembro de 2006

Meu Mando, Meu Mundo

Recebi a tua cartinha, guardo-a na alma.
Mais uma ano em cuja margem temos pés e sonhos. Mais um ano sem ti, nele vou entrar sem ti, estarei aqui neste ano como em todos os outros, como se uma corda me tivesse amarrado para sempre à impossibilidade, como se os sonhos belos estivessem numa gaiola por obra de um deus mau.
Aqui estarei nas festas, festas que me imporão, festas nas quais as convenções sociais me ditarão que ria, que cumprimente, que exiba uma alegria que não sinto nem sentirei, uma passagem que não farei, um barco que não percorrerei, uma porta que continuará fechada.
Por que é a vida tão cruel, meu querido Mundo? Por que razão o destino tem de ser o que é? Por que razão não o podemos reescrever?
E assim aqui estou sem estar estando-te sem poder estar nem deixar de estar.
Ó meu Mando, meu querido Mundo, vem buscar-me, vem, vem, por favor...
Tua até à morte.

Il

Minha Il

2006-12-23T17:12:00.000+02:00

Tete, 21 de Dezembro de 2006

Minha doce Il

Obrigado pela tua carta, que foi e que é sempre um lenitivo para esta separação tão cruel.
O ano aproxima-me rapidamente do fim e creio que não poderemos estar juntos até ao próximo. Vou enviar-te, talvez amanhã, algumas prendas para ti e para a Néli.
Ouve: aqui estou sem estar, custa-me cada vez mais estar sem te estar, acho que o destino tem sido muito cruel para nós.
De dia o trabalho ajuda-me a passar o tempo. Mas noite chegada, a dor começa. E imagino-te em casa, esposa de quem não sou eu. Como dói, minha Il, como dói.
Permite-me ficar por aqui hoje, triste, irremediavelmente triste.
Teu.
Almo-te.

Armando

Meu querido Mando

2006-12-18T16:01:00.000+02:00

Quelimane, 17 de Dezembro de 2006

Meu querido Mando

Obrigado pela tua carta.
Li-a bem, senti-a bem, sabes, vivo agora num frenesim terrível, mas doce, muito doce, é como se estivesses nas minhas veias, como se fosses uma âncora inamovível, sinto-te intensamente só de pensar em ir aí.
Sim, vou pensar nisso, sabes bem que não é nada fácil, mas mas vou mesmo pensar. Seriamente pensar. E seriamente...ir.
Perdoa-me não ter dinheiro, está bem?
Sabes, ontem fui a uma jantar, daqueles jantares que há aqui, nos quais sempre encontramos as mesmas pessoas, dizemos as mesmas coisas, etc. Mas, sabes, estive completamente ausente, falavam comigo, mas eu não estava lá, eu estava aí, eu estava no teu corpo, no teu bafo, na tua pele, eu estava dentro de ti, eu estava em tudo o que és e me fazes sentir.
Perguntaram vezes sem conta: Que tens tu, Ilser?
E eu, bem para dentro de mim, respondia: Sou dele, eu mando!
Meu Mando doce! Em toda esta tristeza, tu és o meu bálsamo, deixa-me dizer-te assim, de forma docemente provocadora: o meu pacemaker!
Mando-te bem mais do que ontem e bem menos do que amanhã.
Eternamente tua.

Ilser

Almo-te, doce Il

2006-12-16T14:02:00.000+02:00

Tete, 15 de Dezembro de 2006

Minha doce Il

Obrigado pela tua carta. Ela está ancorada na minha alma, neste cais que te sou em permanência.
Tal como tu, estou grudado aos momentos que vivemos, tenho o teu corpo ainda nos meus sentidos, o teu cheiro, os teus seios, tudo de ti e em ti, sinto-te fortemente, tactilmente como se nada tivesse ainda terminado, como se tudo fosse apenas a entrada na vertigem ou como se, entrados ambos na vertigem, ela apenas fosse a eternidade.
Sabes, reentrei na rotina deste chato emprego que tenho, mas a tua memória mantém-me agarrado ao sonho.
Custa ser rotina, custa ser hábito, custa levar avante o que não queremos.
Diz-me uma coisa: existe alguma possibilidade de aqui vires? Pago-te a passagem e ficas alojada na minha herdade a cerca de 20 quilómetros da cidade. Bem sei que é difícil, que é especialmente perigoso, mas não me posso coibir de te perguntar o que perguntei.
Na expectativa da tua resposta, fico-te, ansioso e teu.
Almo-te, minha doce Il.
Teu.

Mando

Meu Mando, Meu Mundo

2006-12-12T18:02:00.000+02:00

Quelimane, 11 de Dezembro de 2006

Meu Mando, meu Mundo

Chegaste, mas a tua chegada foi para mim a tua partida.
Quanto custa tudo isto, quanto fere, quanto dói, quanto é doloroso suportar!
Cada dia é para mim a memória do nosso amor, o cheiro do teu corpo, o gosto ao mesmo tempo suave e forte das nossas carícias, aquela coisa tão bela de estarmos abraçados nas madugadas que ainda são poucas.
Ó meu Mando, meu Mundo, como anseio fazer de cada momento o momento em que não mais partirás, aquela paragem definitiva que será sempre a partida imparável do nosso amplexo, do nosso ir dentro da alma de cada um!
Como anseio que rechegues sempre que repartes!
Como dói!
Vem, toma-me inteira e tua neste sabor de pecado que somos!
Tua.

Ilser

Minha doce Il

2006-12-07T19:49:00.000+02:00

Tete, 5 de Dezembro de 2006

Minha doce Il

Aqui me tens, regressado de uma penosa visita ao Moatize, em serviço.
Tenho uma notícia para ti: amanhã parto para aí, minha Il.
Prometes-me que vamos juntos amar Zalala?
Aguarda por mim, deixa-me habitar-te, meu gomo doce.
Teu.

Mando

Meu querido Mando

2006-12-03T14:55:00.000+02:00

Quelimane, 01 de Novembro de 2006

Meu querido Mando

Espero que estejas bem.
Faz dias que não te escrevo, não é? Desculpa-me! Sinto, sabes, um profundo desfatio por tudo, uma solidão que cresce em mim, algo como que uma porta fechada que, cada vez mais, não consigo abrir.
Tenho a certeza, meu Mando, de que o destino foi feito para tolher os nossos passos, os teus e os meus.
Chego a casa e encontro tudo sempre igual, acho que as coisas e os hábitos nunca um milímetro sequer se moveram dos seus locais, dos seus nichos. Todos os dias a mesma coisa.
E, depois, esta terra sempre parada, onde a única coisa que acontece, meu amor, é nada acontecer.
Acho, até, que nem as palmeiras sabem o que é a novidade, elas que, porém, todos os dias espreitam o céu e amam os astros, elas que sabem do longe e das coisas ansiadas.
Melhor mesmo parar por aqui hoje.
Meu mando, vem buscar-me! Vem!
Sempre tua.
Il

Para Júlia

2006-11-28T11:22:00.000+02:00

Aqui apenas tiveste tempo para escrever um comentário. Lá onde agora estás, que os deuses te protejam. Até sempre!

Doce Il

2006-11-23T23:30:00.000+02:00

Tete, 23 de Novembro de 2006

Doce Il

Obrigado pela tua gentil carta.
Felizmente estou já recomposto do paludismo.
Ontem estive a dar alguma ordem à casa. Uma barafunda do diabo, sabes? Fartei-me de espirrar com tanto pó.
Um pormenor abominável: por mais que tente não consigo nunca fazer bem a cama. Por que será? Irremediável fatalidade masculina?
Sou estupidamente desajeitado.
Perguntas-me quando nos reencontraremos em Maputo. Isso depende menos de mim do que de ti, como bem sabes: eu sou solteiro, tu és casada.
Mas sabe que a qualquer momento para lá parto se me deres um sinal.
E, para ser franco, tenho saudades que não cabem em mim, entendes? Preciso de ti, preciso deitar-me na tua alma, preciso habitar o teu corpo.
Urgento-te! Os deuses maus inventaram esta distância e este cruel destino.
Acresce que estou saturado deste calor e destes mosquitos malditos!
Il: diz-me rapidamente quando poderemos de novo acordar as índicas madrugadas de Maputo!
E por aqui me fico hoje, minha Il.
Sempre teu.

Mando

Para o meu Mando

2006-11-16T13:31:00.000+02:00

Quelimane, 16 de Novembro de 2006

Meu Querido Mando

Fiquei feliz por receber a tua carta, é como se fosse uma golfada de ar fresco nesta solidão.
Felizmente já não tenho dores de cabeça.
Espero que possas recuperar rapidamente do paludismo, sinto-me inquieta.
Tenho andado nestes dias a visitar a cidade. Não, não te rias. Eu conheço bem esta cidade, mas nem sempre a visito, melhor ainda, nunca a visito. Decidi que era altura de a visitar. E devagar, com os olhos que decidi tornar atentos, comecei a visita.
Passo lentamente pelas ruas, pelas casas, pelas pessoas. É como se tudo fosse de repente novo, com a cor das coisas nunca vistas, com o ar do cheiro novo a tinta, com o sabor da chuva nova.
E ao fazer essa visita, descubro quanto eu não conheço, afinal, a cidade onde nasci, quanto um olhar tornado novo nos pode dar a ver o que julgávamos já ter visto.
Mas há uma coisa que permanece, uma espécie de fundo permanente, algo inamovível. Esse fundo é uma espécie de tristeza, uma espécie de tristeza que é como uma roupa aderida a tudo, às coisas e às pessoas.
Não é uma espécie de tristeza, não. É a própria tristeza.
Sempre tive a sensação - e agora volto a tê-la - de que a minha cidade é o passado que por acidente está neste presente (também tu falaste em passado na tua carta a propósito do Zumbo), é como se todos os espíritos das donas, nossas antepassadas, daquelas mulheres que eram rainhas daqui, como sabes, estivessem vivos e nos dissessem com voz doce que nós apenas temos por missão cultivar esse passado e tratar deles.
Bem, meu Mando, por hoje fico-me por aqui.
Aguardo ansiosa a tua resposta.
Tua para a eternidade.

Ilser

P.S.- Quando nos voltamos a encontrar?

Querida Il

2006-11-14T21:15:00.000+02:00

Tete, 14 de Novembro de 2006

Querida Il
Obrigado pela tua carta, amei recebê-la. Cartas tuas são emanações tuas.
Acho que vivemos ambos numa mesma solidão, a tua marítima, a minha fluvial. Tu te encostas ao Índico, eu ao Zambeze. Acho mesmo, Il, que oceano e rio são os reservatórios das nossas lágrimas.
Lamento profundamente não ter podido estar em Maputo quando lá estiveste, mas acontece que os meus afazeres profissionais me levaram para bem longe da cidade, para o Zumbo, um lugarejo a cerca de 400 km daqui que parece estar no passado e não no presente. E não tive tempo para te avisar. Pior ainda: voltei com uma carga de paludismo pavorosa e estou ainda a recuperar, lentamente.
Acredita que penso cada vez mais nesta distância, nestes encontros furtivos, curtos, cujo término já está embutido no seu começo, que temos em Maputo.
É como se, minha Il, fôssemos ambos a Maputo para agarrar o que é fugaz, o que é um parêntesis na nossa busca mútua.
Deixa-me recuperar da febre para te poder escrever mais demoradamente como mereces.
Sabe que te amo mais do que ontem e bem menos do que amanhã, Il.
Sempre teu.

Mando

Para o meu Mando

2006-11-13T18:00:00.000+02:00

Quelimane, 12 de Novembro de 2006

Meu querido Mando

Cheguei bem, apenas um bocado cansada da viagem, leva muito tempo, sabes como é. E depois aqui está muito quente, como sempre.
Deixei Maputo e já sinto saudade do espaços com movimento, sinto saudade das coisas largas. Acho que sinto até saudade de perder essa saudade. Sabes, a saudade é um amor que fica preso a uma coisa boa que vivemos, uma espécie de alfinete irremediável que fica cravado no coração.
Mas o pior foi desta vez não te ver. Doeu-me, dói-me muito isso, este vazio, esta sensação terrível da ausência de encontro. Machuca-me esta distância, este vazio, este vácuo. Estive seis dias em Maputo com uma necessidade terrível de ir ter contigo, aí. Mas não foi possível. Que tristeza tão horrível, meu querido!
Aqui me tenho e me tens de novo nesta terra que parece esquecida de Deus. Aqui a solidão é tanta que até é colectiva, parece que habito numa cidade de solidões, embora pareça que não.
Meu Mando, perdoa-me não te escrever mais hoje, o farei proximamente, está bem? Sinto-me não só cansada como, também, estou cheia de dores de cabeça.
Escreve-me, por favor.
Sempre tua.
Ilser

Eu, Ilser

2006-11-13T11:41:00.000+02:00

Bom dia. Chamo-me Ilser e, tal como disse o Armando, aqui escreveremos cartas de amor. Não, não teremos pudor, nem ele nem eu.

Apresentação

2006-11-12T21:51:00.000+02:00

Olá a todos! Eu chamo-me Armando, ela chama-se Ilser. Com a vossa permissão, aqui nos escreveremos cartas de amor.